" Мне бы хотелось, чтобы ты написала о радости любви, о восторге, который испытываешь, когда влюблён. Просто весной всегда хочется красивой сказки."
Будь это кто-то другой, я, может быть, не предала бы значения этой фразе. Я ведь человек, существо подвластное музе всем своим мелким нутром, но... отказать самому родному и любимому человеку я не могу и не хочу. Тем более моя мама всегда права.
Нет скрипок,нежной виолончели или пенья птиц, просто ласковая тишина- бархатная, глубокая. Мне хочется вывернуться из объятий в горячей истоме ночи, но только чтобы самой, крепкими пальцами схватиться за любимое плечо. Бесстрастный, полусонный поцелуй в лопатку и я мурлычу. Никогда не думала, что способна издавать такие звуки, но это так. Обычно я недовольно ворчу в неистребимом желании выспаться, а в этот раз как изнеженная кошка трусь носом о его руку, заботливо подложенную мне под голову.
В этом его любовь: не отпускать меня не на шаг и еженощно ругаться по поводу комфортабельности сна.
А ещё в трогательной заботе и дрожащих руках, когда я готова выкинуться в окно от адской боли, в суровом окрике и недовольном брюзжании при виде моих непрошеных слез, в извинениях и редких признаниях.
Моя любовь в стихах, которые он не читает, в постах, о которых он стесняется слушать, в вопросах, на которые мне не ответят. Она в сомнении и в доверии одновременно и в слезах, просто потому, что хочется.
А НАША любовь в другом: в споре о фильме, который будем смотреть, в выборе шампуня и стирального порошка в магазине, с уже переполненной тележкой. В усталости одной на двоих перед телевизором. И пусть он с бутылкой пива и кукурузными палочками, а я с греческим салатом, мы вместе на плюшевом пледе у стены со старыми обоями.
Мы - не сказка, восторг от влюблённости всё ещё живёт на задворках моего, а быть может и его сознания, маленькими бабочками, но о нём мы как-то редко вспоминаем. Но мы определённо радость, даже после горячих слёз в трубку телефона, даже после жестокости слов - мы - радость. Мы есть друг у друга. Вот такая у меня весенняя сказка получилась.
Пусть в ней нет ничего от чудесных превращений, но разве не чудо, что я всё-таки счастлива